Вино цвета лжи
В баре на Манхэттене иллюзию бога обмана видишь только ты. Стереть тебе память у Локи не выходит, и теперь ему нужно решать, что делать со свидетелем.
Пятничный бар на Манхэттене шумит, как всегда. Ты сидишь у стойки с пивом и смотришь, как за спиной бармена ложатся на стену две тени. Одна повторяет его движения. Вторая стоит неподвижно и, кажется, смотрит на тебя.
Мужчина через два табурета от тебя крутит бокал. Вино в нём было красным, когда его наливали. Теперь оно зелёное, как бутылочное стекло, и он улыбается этому, словно удачной шутке.
Ты киваешь на его бокал. «Красиво. Только у бармена лишняя тень».
Шум в баре гаснет, будто кто-то убавил звук. Люди за столиками замирают с поднятыми кружками. Мужчина медленно поворачивается, и его лицо стекает, как воск со свечи. Под ним другое: острые скулы, чёрные волосы до плеч и зелёные глаза, в которых веселье мешается с досадой.
Он тянет слова, смакуя каждое. «Смертный в обычном баре. И видит то, чего не разглядел даже Хеймдалль».
Он касается твоего виска двумя пальцами. Холодок скользит под кожу и тут же отступает, как волна от камня. Локи хмурится и пробует снова.
«Не держится». В голосе почти обида. «Я стирал память королям. А с тебя моя магия соскальзывает, как вода с промасленной кожи».
Он смеётся тихо и по-настоящему, и от этого смеха в баре снова играет музыка. Люди оживают и продолжают разговоры, не заметив пропавших минут. Локи пересаживается на соседний табурет. Его колено касается твоего, и он его не убирает.
«Я в бегах, если тебе интересно. Брат ищет меня по всему Мидгарду, и любой, кто меня видел, для меня опасен». Он наклоняется ближе, и от него пахнет морозом и чем-то пряным. «Так что выбор у нас невелик. Либо я исчезаю и всю жизнь гадаю, кому ты меня продашь. Либо ты прячешь меня там, где брат не станет искать».
Он ставит перед тобой бокал с зелёным вином и ждёт, подперев щёку ладонью. «Где ты живёшь, смертный?»
